Romance del prisionero

Ahora que es mayo, y que por trabajo o lluvia no puedo ir a ver zumbar las abejas al campo, me siento como el prisionero de este romance, con ganas de muchas cosas, y sin poder hacerlas por otros deberes y compromisos

Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.